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Cada domingo por la mañana, mi madre y yo íbamos al mercado del barrio. Era un lugar pequeño pero lleno de vida. Los vendedores conocían nuestros nombres y siempre nos guardaban las mejores frutas. Mi madre elegía todo con mucho cuidado – olía las naranjas, apretaba los tomates, preguntaba de dónde venían las verduras. Yo la seguía con una bolsa grande y escuchaba sus conversaciones con la gente del mercado. Un día, el puesto de flores desapareció. Mi madre preguntó y le dijeron que el dueño se había jubilado. Ella no dijo nada, pero en el camino de vuelta estuvo callada todo el tiempo. Desde entonces, seguimos yendo al mercado, pero siempre damos una vuelta por donde estaba aquel puesto.